Она по осени часто грустит и много курит.
В общем, не пьёт, но скоро точно - сопьётся.
Она - чёрте кто, а остальные - люди как люди.
Её мутит тоска, а о ней кричат "Перебьётся!"

Тихонько вздыхает, допивая свой сладкий яд,
На запотевших стёклах рисует солнце и лето.
Но не вернуть ни того, ни другого назад,
И южный ветер ночной потерялся где-то...

Это, наверно, сезонно, как многое впрочем.
Или просто тоска. Привередливый случай.
А песни лихие обрываются многоточием,
Так и не сумев что-то важное тихо озвучить...