Лес ночной приумолк,
Только слышится скрежет повозки,
Это старый скрипач
С приработков стремился домой.
На луну волк завыл,
Его голос пугающе-жесткий,
Но возможно лишь был
Это волчий, безудержный плач…

Так устал музыкант,
От дороги, что длилась годами,
Он хотел отдохнуть
И на скрипке старинной сыграть.
От тоски дальних стран,
Что всю память обвила следами,
Будто язвами ран,
От которых не мог даже спать…

Зазвенит и заплачет
Беспокойною нотою скрипка,
Где-то птица ночная,
Вдруг ей, будто бы, в такт подпоет,
Растревожат тоску
Прошлой жизни ошибки,
И слезинка смолы,
Со столетней сосны упадет...